Литературно-художественная страница «Колокол». Коммунисты! Спасите страну!

Коммунисты! Спасите страну!

Сергей БЕЛГРАД

ПЕРЕСТРОЕЧНОЕ

Меня не мчат по левой полосе,

Пешком мне более привычно.

Ведь я такой же, как вы все,

И как вы все, живу обычно.

 

Но наша жизнь похожа на шоссе:

Полно пешком, иные на мопеде,

Вот кто-то клеит дырки в колесе,

А мимо, не спеша, по правой полосе,

– Кто в «Москвиче», а кто и на «Победе».

 

Но иногда пустеет вдруг шоссе –

Мчат чёрные «Зилы» – автомобили.

Я как-то раз рванулся к полосе,

Но тут меня остановили…

 

«Вам, – говорят, – бы надо по росе

Пешком, где воздух, где природа…

А мы – мы не такие, как вы все,

Мы – слуги нашего народа!

 

Нам надо поскорее бы в Париж!

Нас ожидает с нетерпеньем заграница!

А ты какого чёрта тут стоишь?

С дороги прочь! Не то ведь загремишь

В Сибирь, немного закалиться!»

 

Сказавши это, прочь меня

В кювет спихнули одним разом.

Умчались вдаль, моторами звеня

Под вой сирен и мой «фонарь» под глазом.

 

Вся наша жизнь похожа на шоссе…

Я на дорогу вылез из кювета:

«Скажите мне, куда идем мы все?»

Но нет пока на это мне ответа…

 

И вновь летят по левой полосе.

Но я не лезу – я теперь уж знаю…

Бреду я молча вдоль шоссе

И пыль дорожную глотаю…

Михаил ВАСИЛЬКОВ

НАМ НАГЛО ВРУТ…

Нам нагло врут, но мы им верим.

Нас воспитали на вранье,

Чтоб приучить людей к потерям,

К страданью, к бедности, к войне.

 

Все врут, сгоняя в кучу стадо,

Цепляя выбранных на крюк.

Впиталась в кровь «дурная правда»

Из уст лжецов, из рук ворюг.

 

Лапшу нам вешает на уши,

Наш разум отравляет тот,

Кто хитрым опытом научен,

Как объегоривать народ.

 

Врёт даже дама ради денег.

Её рецепты жизни – яд…

А что вокруг на самом деле,

Об этом вслух не говорят.

03.06.2020

 

Дмитрий ДАШУНИН

НЕТ ВЕРЫ ИМ!

Зима и ветер льдом дышали,

Сквозь тучи бился луч светила,

Морозов нет, но холод жалил,

Дымилось небо, как кадило...

Раскидан снег, как мусор, в кучи,

Хрипят машины из металла –

«Такой Великой и Могучей

С колен Россия не вставала».

Вокруг – сплошные магазины –

Поставщики вина и яда.

Сегодня – красный, завтра – синий,

Земля, могила и ограда.

Из плоских ящиков всё чаще

Разиням льётся пропаганда –

Лапши никто не вешал слаще,

Чем Вова и его Команда.

Давно идея – не идея,

В почёте лишь большие боссы,

Трудяга – пешка в этом деле,

Работающий на бабосы.

Уходит почва под ногами,

И впереди – такое днище,

Где всё решается деньгами,

А каждый встречный – это нищий.

Мы – не рабы, и мы – не звери,

Устало сердце от пожарищ,

Не верьте им! Не надо верить –

Судьба в твоих руках, товарищ!

…Зима и ветер льдом дышали,

Сквозь тучи бился луч светила,

Морозов нет, но холод жалил,

Дымилось небо, как кадило.

Часы спешат пробить к полудню,

Дороги воют, как торнадо,

И еле слышен шёпот будней:

«Не надо верить им, не надо...»

Сергей ЗУБАРЕВ

На «маскарад» без масок не пускают,

Велят остаться в камерах квартир,

Покуда грифов или Грефов стая

Не доклюёт до основанья мир.

14 мая 2020 г.

***

Когда отбудем срок домашнего ареста,

Когда сочтём мы всех, ушедших в небеса,

Быть может, не найдём тогда себе мы места…

Как сможем с вами мы глядеть глаза в глаза?

Помимо тех, кого забрал «коронавирус»,

Других умерших тьма. Не считанных никем.

И сколько в эти дни сердец остановилось,

Не скажет нам никто, считая – а зачем?

От страха, от тоски… А кто погиб от водки,..

Их всех не перечесть. К ним помощь не пришла.

И хлещут по душе безжалостною плёткой

О ком-то горько: «Был!..» Иль горькое: «Была!..»

13 мая 2020 г.

ИЗ ДНЕВНИКА

1.

Живём с тобой, как в оккупации.

Кого и с кем идёт война?

В режиме самоизоляции

Ещё победа не видна.

Победа чья? Над кем? Над вирусом?

Или над нами – дурачьём?

Когда б у всех нас крылья выросли,

Нам всё бы было нипочём.

Лети, куда захочешь: зА море,

В луга ли, в дальние леса…

В квартирах мы, как в норах, замерли,

Неужто верим в чудеса?

Сады кипят и море пенится,

И лепестки танцуют вальс…

Поделят мир, и всё изменится,

И выдадут нам аусвайс…

29-30 апреля 2020 г.

2.

А, может, будет всё по-другому:

Проснётся в наших сердцах отвага,

И утром выйдем мы все из дома,

Зажжётся солнце от алых стягов.

 

И грянет громко музЫка ветра,

Цветеньем буйным взволнует травы.

И хватит всем и тепла, и света, –

Восторжествует святая правда.

 

По ней и будут жить дальше люди,

Свой путь сверяя с её уставом.

«Иначе горюшка не избудешь», –

Вздыхают пряно хмельные травы…

1 мая 2020 г.

 

Борис ГУНЬКО

ПРЕДАТЕЛЮ

Когда глумится над любовью

всесокрушающий разврат,

и умывает руки кровью

Россию предавший Пилат,

в часы борьбы и смертной муки,

когда в бреду моя страна,

когда кругом чужие руки

чужие чертят письмена,

когда ликуют Геростраты,

и хоры правящих иуд

спешат благословить утраты

и к рабству новому зовут,

не к ним – рабам своих седалищ,

к тебе я обращаю взор,

вчера – советский мой товарищ,

сегодня – импортный позор!

Ведь это ты сегодня с ними,

их богу лживому молясь,

сознанья вечные святыни

постыдно втаптываешь в грязь!

Ведь это ты – их щит и рупор,

ты – в их игре разменный грош,

так беззастенчиво и тупо

мою Россию ПРЕДАЁШЬ!

Ты, изойдя звериным лаем

во имя волчьих их «свобод»,

сегодня в Ленина стреляешь,

чтоб завтра выстрелить в народ!

Кто ты? Невежда иль прохожий

в стране доверчивой моей?

Спал? Или ждал, чтоб глубже ножик

всобачить под лопатку ей?

Ошибка это? Иль заданье?

Иль просто яма на пути?

Тебе ищу я оправданья,

но не могу его найти!

Ведь ты кормился тем же хлебом,

под тем же небом голубым,

ты те же песни пел… и предал,

и оболгал, и осквернил!..

И надсмеялся так жестоко,

и спишь таким блаженным сном,

когда Россия на Голгофу

восходит сумрачным Христом.

Когда над ней кровавым нимбом

последний полыхает свет…

Злодей иль жертва, кто б ты ни был,

вовек тебе прощенья нет!

НАШИ

Я помню – война грохотала

И было на сердце темно,

Когда я смотрел про Чапая

В глухом городишке кино.

Месилась кровавая каша.

Нас били. Зал горько молчал.

И вдруг звонким голосом –

«НАШИ!» –

Мальчишка один закричал.

Шли годы. В них всякое было.

Я многое в жизни постиг.

Но сердце моё не забыло

Тот звонкий мальчишеский крик.

И ныне, когда лихолетье

Лютует, святыни круша,

О, как этим возгласом детским

Моя отогрета душа!

И как бы мне ни было страшно,

Я искренне верю всегда,

Что снова появятся НАШИ,

И снова отхлынет беда.

Я верю – они где-то близко.

Я жду, что труба зазвучит.

Я думаю – где ж тот мальчишка,

Когда же он вновь закричит?!

И вдруг в моём сердце уставшем,

Как огненный свет янтаря,

Сверкнула догадка, что НАШИ –

Сегодня не кто-то, а я!

И если, не ведая страха,

Я встану и выйду вперёд,

Мальчонка, как майская птаха,

От радости вновь запоёт!

Скликая живущих и павших

Под сень легендарных знамён,

Восторженным возгласом –

«НАШИ!» –

Поднимет товарищей он!

И встанут их тысячи тысяч,

и прочь побегут палачи.

Ты слышишь, мальчонка?

Я – наши!

Я вышел!

Скорей, сорванец, закричи!

КОММУНИСТЫ, СПАСИТЕ НАРОД!

Вас, которые ныне распяты,

Вас, которых швыряют в тюрьму,

Всем, что дорого в жизни и свято,

Заклинаю: СПАСИТЕ СТРАНУ!

Как в семнадцатом,

как в сорок первом,

Смерти, подлости, лжи вопреки,

Станьте снова великим примером,

Легендарные большевики!

Вы, что подняли нашу державу

От сохи до небесных высот,

Вы, что Совестью были и Славой,

КОММУНИСТЫ, СПАСИТЕ НАРОД!

Только вам это сделать под силу,

Или вы – или путь в никуда,

Или с вами воспрянет Россия,

Или в рабство пойдёт навсегда.

Так вздымайте же выше знамёна!

Бой не кончен! Ни шагу назад!

Вновь обугленный, окровавлённый

Вас на подвиг зовёт Сталинград!

Снова смертью грозят террористы,

Снова стон над землёю плывёт…

В этом стоне звучит: КОММУНИСТЫ,

КОММУНИСТЫ, СПАСИТЕ НАРОД!

Опубликовано в № 25 (1284) газеты «Брянская правда» от 19 июня 2020 года.